Me he encontrado frente a la necesidad de distinguir mis intereses, todos ellos por completo. No puedo ver todos con claridad, no los encuentro. ¿Se pondrían tras las faldas de alguien? ¿Se meterían bajo las sábanas? ¿Se disolverían? ¿O alguien los habrá guardado en alguna caja? Podría haber sido yo o quizá no.
Tengo algunos intereses claros, que me acompañan siempre, pero algunos otros no sé si se quedaron en alguna parte del camino, en ese caso, por más que intento regresar a recogerlos parece que no recuerdo dónde los fui tirando.
¿Por qué no tengo un autor preferido?
¿Por qué no tengo un tema de investigación predilecto?
¿Por qué no tengo una canción favorita?
¿Por qué no tengo un disco favorito?
¿Porqué no hay una obra de arte, un pintor, un músico, que me guste demasiado?
¿Por qué no tengo un libro favorito?
¿Serán vicios de–formación? ¿Será por indecisión? ¿Se deciden los gustos? ¿Por qué he dejado de decidir entonces? ¿O será que nunca he decidido?
¿Será qué en algún momento dejaron de gustarme las cosas? ¿O que dejé de decir que algo me gustaba o interesaba?
De cualquier forma, si alguien sabe de ellos, que los reporten conmigo.
René Magritte (1898-1967), La vie secrète, 1928.
No hay comentarios:
Publicar un comentario